DUAS XÍCARAS DE CHÁ

Desde o início da pandemia costumo preparar duas xícaras de chá.

Uma para mim.

A outra também para mim.

Para ser tomada após a primeira.

Isto porque, à cada gole do chá servido quente, me recordo das noites frias em que eu podia sair sem medo.

A fumaça a cruzar o espaço à frente do meu campo de visão me passa a sensação de movimento, de mobilidade, de liberdade do meu corpo ao vento.

E assim, demoradamente, eu tomo da primeira xícara de chá, sorvendo da infusão aromática e relaxante em cada pedaço do tempo.

Retardo a terminar. 

Ao arrematar o último trago, me valho da segunda xícara de chá.

Já morno, quase frio, penso como a anterior era mais convidativa. 

Nesta segunda chávena, observo que não há mais vapor algum nem uma aragem a ser descoberta.

Não há novidade.

É o mesmo chá, o mesmo sabor, a mesma erva.

Só que quase frio.

Sua densidade não me convida a sonhar e a esperar amornar para sorver da bebida milenar.

Sem esperança nem espera pelo resfriar da tisana não encerro o ritual.

Devolvo ao pires úmido e acompanhado à mesa da primeira xícara vazia.

Amanhã, repetirei o ato como liturgia.

(E os biscoitos postos no prato, servem apenas de adorno, intocáveis).

Adriana Paris