A MORTE

Os pés se apoiam no fundo do poço.

Estou toda arranhada,

A cabeça dói.

Caí de uma altura que nem sei,

As sequelas serão permanentes,

O coração dói.

O dedão do pé esquerdo não tem mais ponta.

Os cotovelos sangram.

O estômago dói.

Há uma umidade turva no pouco ar que tem por aqui.

Um bolor verde escuro está debaixo das unhas de minhas mãos.

A cabeça ainda dói.

Um cheiro amadeirado invade minhas narinas.

Depois um cheiro de peixe podre se apodera de minha pele.

O coração ainda dói.

A carne do meu corpo está pálida e enrugada.

Meus joelhos não se dobram com facilidade para meu andar ser à frente.

O estômago ainda dói.

Meus passos são lentos e presos neste cubículo de vida.

Meus olhares não alcançam mais nada que interesse ser visto.

Minha voz não chega a nenhum ouvido e duvido que alguém um dia me ouviu falar sobre amor.

Minhas mãos tateiam mas não pegam nada de valor – a riqueza está nos atos e não nas coisas.

Meus pensamentos chegam até as paredes e ricocheteiam até minha cabeça que agora não dói mais.

O alimento que tanto precisei pra ser forte e saudável nunca foi palatável e pereci descontente comigo que me observava pelo espelho. Sou pele e osso.

Meu estômago não dói mais.

Pelo viés de uma frase não pronunciada, permeava a vontade de recomeçar de um jeito diferente, prudente, latente, serenamente feliz, mas...

Meu coração não dói mais.