Nasce a poesia.

E no salão azul há um poeta mergulhado em seu mar de palavras.

Parece um curandeiro pronunciando palavras estranhas e a rabiscar seus cadernos.

Foge o poeta da era digital e é com um lápis que ele escreve.

Com seu cigarro apagado no canto esquerdo da boca ele escreve nos cantos e no verso quando a folha de papel acaba.

Vejo uma lágrima na face do poeta.

Ouço um gargalhar saindo da boca poética.

Basta uma cadeira, uma mesa, um calhamaço em branco e um pedaço de grafite.

E assim o poeta declina versos, ritmados e sem rima. Rimados e sem métrica. Vívidos e sem pressa.

O poeta não percebe minha presença esguia atrás da cortina do grande salão azul.

Não basto para que ele se perca e esqueça sua escrita para me olhar.

Quando a ponta do lápis quebra, habilmente ele aponta com um estilete velho, bastante usado.

Aquela ponta quadrada e irregular do lápis continua a preencher todo espaço em branco e vazio das folhas que ele carrega.

O vazio vai-se deixando de lado e, agora largo em letras reunidas, nasce a poesia.