o vento...

o vento que agita as cortinas

conversa com a sala solitária

as poltronas vazias dialogam com os quadros

como que aguardando um café fresco

e o tapete de ponta dobrada feito faixa

enrola sentimentos atravessados

sob as solas dos teus sapatos nus

o vento que bate na porta da frente

é a vida que dá bom dia

esperando a pessoa de cara arrumada

e com cheiro de contentamento

sair para descobrir avenidas

e as esquinas esguias da velha cidade

o vento que bate no rosto

é a prova da saudade existente

dos amores que teve (hoje todos ausentes)

e no bater quase calado de um coração

faz relembrar fotografias estampadas na mente

coloridas, descascadas pelo tempo

que viajam no lampejo das três cornetas de um trem

o vento que bate na porta dos fundos

é a morte que dá boa noite

e convida para o prolongado passeio

por ruas asfaltadas com luzes acesas 

entre velhos postes adornados em dezenas de fios

onde o fio de vida se esvai gota a gota

não há saliva que o convença a ficar

o vento que agita as paredes da casa

é o mesmo que arrasta todas as folhas caídas

e retorce os galhos das árvores sinceras

fazendo voar os cabelos soltos da criança sozinha

que não cozinha, nem limpa janelas

só observa o farfalhar que corre assombrado

de dentro para fora da casa hodiernamente vazia

e as flores...

as flores perdidas nas páginas de um jardim

fitam os insetos que pousam roubando-lhe perfumes

e recontam os tantos dentes-de-leão que escapam

com o mesmo vento que bateu portas

que agitou a vida, trazendo também a despedida

entre tantas canções e abraços em clave de sol

: só o sol se esqueceu de aparecer

imagem da internet